Смута
Тяжёлое, смутное время,
И варится бунта котёл...
А польское чуждое семя
Стремится на русский престол.
Ни правды ни в ком, ни опоры,
Безвластие что вороньё,
Бояре - преступники, воры,
Точнее - сплошное жульё:
Продать бы страну да продаться...
Что вера да крест им Христов?
Ни много, ни мало - пятнадцать
Страну ждёт тяжёлых годков...
И всё - на народные плечи.
Подставь-ка, попробуй, свои!
Не те времена? - Но не легче.
Ведутся все те же бои
За русскость, что не продаётся.
За то, что вовек не предать.
А смута... - Средь нас остаётся
Испытывать веру опять.