Тихо...

Тихо.
Даже когда дожди.
Даже если ветер из переулка.
Сердце бьется.
Чувствуешь, подожди.
Не спеши, шаги отмеряя гулко.
Пролистай, как атлас,
листву, шурша
удивительно тихим
забвеньем парка,
отмечая кончиком
карандаша,
как скользит
по глади пруда байдарка.
И по следу
тянется желтый лист,
а за ним пол-облака
в отраженьи.
И звучит слегка
приглушенный твист -
чистопрудное Мастера
наважденье.