Мой отец
Всегда один, скитался на чужбине...
И шёл в село, когда пойдут снега.
Играя в кости под вино в графине,
Сидел в пивной, глядел на берега.
Всё ветра ждал. Ветра давали силы
ему во снах... Как будто в ледоход
по Янтре в марте брёвна приносили
надежду новую, что таяла, как лёд...
Он вновь искал то хлеба, то удачи
в чужих краях... Но что-то не везло.
Таким остался в памяти ребячьей
на паре жёлтых снимков под стеклом.
Сегодня мама вспоминать не хочет,
но добрая её душа скорбит.
А время - бессердечно камень точит,
стирая всё. И вековой гранит.
Мальцом был я. Отца нет и в помине,
но помню я, скитаясь по земле,
что искупить его вину - мой долг отныне,
ведь матери нуждаются в тепле.